На дороге.
Голубя раздавили. Колесом впечатали крыло в асфальт, шея в крови. Он на спине -
бьется, выгибается, встать не может. Увидел меня - затих... И вдруг отлепил крыло,
перевернулся, на лапки встал. Стоит покачиваясь... Рядом на синем инее четкий отпечаток
крыла, как след давно умершей птицы... А голубь еще жив. Покачнулся, пошел к
придорожным кустам. Все уверенней идет, все быстрей. Дошел, упал - замер, сразу
горсткой помятых перьев стал - из них клюв раскрытый торчит, в него влетают снежинки...
Сухой снег милосердно засыпал птицу. След крыла на дороге посветлел и растаял. Только
розовое пятно упорно пробивалось на поверхность, смущало бездумную белизну... А я шел и думал - почему я такой трус?.. И жить боюсь, и умереть боюсь... |