Знака нет.

У моего приятеля с Богом сложные отношения.       -Как я могу поверить, если он мне знака не подает...       - Чуда хочешь?..       - Нет, зачем... но хоть что-нибудь..       Время идет, а знака все нет и нет.       - Смотри, ветка качается, кивает за окном...       - Ветку бьет ветер, а он без Бога живет, ищет перепады давления.       - Вот рябина стоит вся багровая, мороз, ветер, а ягоды держатся...       - Это холод их прихватил, ничего особенного.       И вот чудес все нет, и просто особенных событий тоже нет, все объяснимо, естественным образом возникает и пропадает.       - Вот если б стол вдруг подскочил... или полетел... Или шапка с головы слетела...       Стол стоит как стоял, а шапка помедлила чуть-чуть - и слетела, покатилась. Он поймал ее - ветер это, говорит. Действительно, ветер, веселится на воле, выравнивает давление... и никакого знака нет. Жить спокойней, но что-то беспокоит:       - Вызвать бы его на серьезный разговор.       - Ветер, что ли?..       - Ну, ветер... Бога. Буду ругать его на чем свет стоит, может ответит...       Ругал, ругал - и за дело, и просто так, от тоски, а в ответ ничего - ни звука, ни знака... Нехотя зима ушла, весна тут же примчала, все как полагается, согласно расписанию, и никаких чудес. Явилось лето, дождливое, правда, хмурое, но именно оно, а не сразу осень. Листья-травы разрослись чудесно и глубоким зеленым цветом покрыли черноту земли. И опять осень, снова ветер, снова рябина, как всегда - снег...       - Хоть бы снега не стало...       И представьте - растаял, до января земля черна, желта - всюду мертвая трава, нет ей покоя.       - Бывает,- приятель не смущен - было уже и будет, просто циклон, а потом, предсказываю, снова снег, мороз и прочее.       И предсказанное им сбывается. Он и рад и не рад - зима восстанавливает силы, законы подтверждают свое постоянство, причины понятны, ответы найдены... а знака нет.       - Ну как я могу Ему поверить, хоть намекнул бы...       Так он мучает Бога много лет, требует знака и внимания, просит доказательств, верит, не верит, мучается сам - и умирает, опять же как все люди. И снова ничего особенного, ни знака тебе, ни намека - одна печаль. Он лежит холодный, белый, на губах улыбка. Я наклоняюсь к нему:       - Ну, как?.. Что там?... Будь другом, подай какой-нибудь знак, подай!..       Нет, он молчит, тайну соблюдает. А за окном осень, ветер, любимая его рябина - бьется в окно, машет багровыми гроздьями...