Меня спросили, что происходит со мной,
И я не знал, что сказать в ответ.
Скорее всего - просто ничего.
Перемен, во всяком разе, нет.

Мне, право, недурно живется,
Хотя я живу не как все.
Я удобно обитаю посредине дороги,
Сидя на белой полосе.

Машина обгоняет машину,
И каждый спешит по делам.
Все что-то продают, все что-то покупают,
Постоянно споря по пустякам.

А я встречаю восход и провожаю закат.
Я вижу мир во всей его красе.
Мне нравится жить посредине дороги,
Сидя на белой полосе.

    Я хотел бы стать рекой, прекрасной рекой.
    И течь туда, куда я хочу.
    Возможно, это покажется странным,
    Но поверьте - я не шучу.

Но я городской ребенок,
А реки здесь одеты в гранит.
Я люблю природу, но мне больше по нраву
Урбанистический вид.

Я ничего не имею против того,
Чтоб пробежаться босиком по росе.
Но я живу здесь, дыша парами бензина,
Сидя на белой полосе.

    Я хотел бы стать садом, прекрасным садом,
    И расти так, как я хочу.
    Возможно, это прозвучит забавно,
    Но поверьте - я не шучу.

Но при каждом саде есть свой садовник,
Его работа - полоть и стричь.
Работа прекрасна и даже безопасна,
Но желаемого трудно достичь.

А я доволен любой погодой,
Я счастлив солнцу, и я рад грозе.
И я живу так, как мне живется,
Сидя на белой полосе.

Мне недоступна вся ваша спешка,
Мне непонятен ваш ажиотаж.
Я не вижу причин суетиться.
Я не знаю, зачем входить в раж.
И я надеюсь жить здесь вечно,
А нет - так почить в бозе
Прямо здесь?
Прямо здесь! На этом самом месте -
Сидя на белой полосе.

Если хотите - отвечайте, а если нет - подождите немного. Один из чита-
телей рассылки планирует в скором времени открыть специальную рассылку,
посвященную всему тому, что делал когда-то я.

А если у него не получится по каким-то причинам (хотя мне этого, ясное
дело, очень не хочется), то может и сам займусь.

Посмотрим.

А то что-то раздражать меня стала собственная писанина. Сижу, подобно
чукче, да пишу всякую отсебятину. Смешно, право смешно, коллеги!
Хорошо хоть Неизвестный Автор иногда разбавляет все ЭТО своими рассказа-
ми. Да и тот увлекся написанием своей "Повести, которой нет конца" и
на эссе стал очень скуп.

Нужен некий качественный скачок. В свое время скачком стало появление
этих самых комментариев. Теперь нужно что-то совсем новое. Вопрос - что?

Если есть какие-то идеи, то поделитесь. Всегда рад.

А я все чаще думаю о том, что ИСПИСАЛСЯ. Задор пропал. И стало слишком
много отрицательной энергии просачиваться в записи. Что не есть хорошо.
Я терпеть не могу, когда меня жалеют, и поэтому поток писем, пришедших
в последние дни, большинство из которых можно свести к словам "Ну не
грусти ты так!", наводит на очень простые мысли.

И они у меня есть, и я буду их думать.

В очередной раз со словарем перечитал тексты Дорз и поразился - насколько
в них много... какой-то прозрачной печали. Красивой печали.

Ведь многие сейчас поют о том, что мир - полная лажа, и все козлы. И скоро
подохнем к такой-то маме. Только не цепляет, хоть режьте.

А возьмешь текст какой-нибудь L.A. Woman, и... вихрь образов. И печаль, ко-
торая вроде бы надежно укрепилась в сердце, уносится с этими образами, поз-
воляя поспать без сноведений.

"Напомни, если я пел об этом раньше
И я спою это снова
Я не знаю ничего другого".

Знаю, что уже сто раз хвалил Дорз. Может и хватит уже. Но что делать, если
я продолжаю находить в их творчестве массу живого? Вот и я про то.

На прощание - забавный эпизод.
Я тут от невозможности послушать Дорз с ума схожу потихонечку. Покупать -
эйн кесев(денег нет), а знакомые все больше попсовики и просто немузыкальные
люди. Вчера сижу в комнате, и вдруг слышу сверху мелодию знакомую.
Елки-моталки! Это ж проигрыш из Light My Fire! Начинаю потихоньку ловить кайф.
Проходит минута. Соло на гитаре заканчивается и... тьфу! На иврите что-то гун-
досить начинают. Оказывается ребята местные взяли да передрали серединку из
Дорз. А по краям что-то свое спели.
Ух, израильтосы! :-)

И самое последнее.
Забудьте все, что я говорил о песнях из "Пси". После очередного прослушивания
понял: самое оно - это "Луна, успокой меня".

"Я забытый связной в доме чужой любви...". Эх, Борис Борисович!

Пора спать. Час ночи, однако.